Les balcons d'Hochelag reprennent vie.
Les vieux parlent de leurs bobos.
Les ados jouent au hockey dans la rue.
Les enfants suçotent des popsicles dont le jus sucré leur dégouline sur le menton.
Je lis de la poésie sur mon balcon et je pense à ces temps anciens où j'avais besoin de faire rimer mes tripes.
Peut-être qu'arrêter d'écrire des poèmes, c'est vieillir un peu trop. Peut-être que c'est s'assagir un peu trop.
Peut-être que je devrais m'y remettre.
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